ERAS SILBIDO PARA LAS FLORES MUERTAS

 

 

    Disfrutadlo tanto como yo al escribirlo...  

 

 1

Eras silbido para las flores muertas,

una canción desmenuzada

que descansaba en tus labios...

Y que ahora me resulta mundana,

pues ya no respiro el frío de tu ausencia,

ni colonizo el aire enrarecido que te envuelve.

Pero duele el espacio

donde los insectos ciegos devoraron lo que fuimos.

Siempre espero que el invierno llegue,

y barra el rincón donde late tu sombra,

y donde el crujido de tus pasos

 ya no es melodía arrastrada,

sino tierra mustia para los muertos.

©CHARLOTTE BENNET

AGUA HELADA

 

 

    Hoy, al mirar las cifras de este espacio, me detengo a contemplar el camino recorrido: 183 paradas en forma de textos y más de 250.000 visitas que han cruzado este umbral. Sé que la literatura, y especialmente la poesía, se refugia en los espacios callados. En esa lectura invisible que ocurre al otro lado de la pantalla. No hace falta ruido para saber que un verso ha encontrado su destino. A cada persona que pasa por aquí, a quienes habitan este blog desde hace años,  y a los nuevos lectores que dejáis que mis palabras os acompañen un instante: GRACIAS. 

 

 1

Lloro, y el invierno

se vuelve marea

que me arrastra al fondo.

No hay luz aquí, sino ecos

flotando entre el agua helada.

Soy naufragio,

un susurro atrapado

en esta ardiente profundidad,

donde el dolor

cubre mis ojos

como una mortaja de sal,

 mientras la oscuridad lo envuelve todo.

©Charlotte Bennet

 

HUELLAS DE SILENCIO

 

 

 1

El frío era luz

para mis pies descalzos:

la huella inquebrantable de lo vivido...

Y cuando la noche goteaba

 sobre mi pecho abierto

ahíto de dolor y sed,

caminé recordando...

Que sólo había invierno en mi sangre.

©Charlotte Bennet