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Mis manos tocan muros incendiados,
mientras esta ceniza
me sepulta en la penumbra
de mi memoria cansada:
Refugio frío y desordenado
donde la conciencia
sólo es una herida pausada.
Raíces negras
de un dolor amargo
que pernocta como sombra encantada.
El viento ya no trae noticias;
solo la noche llega,
con su canto opaco,
y me arrastra a un abismo profundo y callado.
©Charlotte Bennet
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Las horas me devoran
como gusanos sin ojos:
extirpando mi matriz,
succionando mis arterias,
mi memoria cansada,
barriendo la oquedad
de mi frío aliento.
Alguien susurra
que ya soy olvido,
mientras el aire
se vuelve de piedra.
© Charlotte Bennet
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En el silencio,
los secretos son jueces sin rostro.
Cada vivencia
es un reflejo de aquello que ya no regresa.
Ni siquiera el viento
se atreve a romper
el pacto antiguo de esta oscuridad,
tan tuya como mía.
Y, sin embargo,
en mi corazón
arde aún esa chispa obstinada,
no para vencer esta niebla
que duerme en mis labios,
sino para recordarte
que incluso esta sombra,
perdida sin ti,
necesita tu luz
para poder respirar.
©Charlotte Bennet
Disfrutadlo tanto como yo al escribirlo...
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Eras silbido para las flores muertas,
una canción desmenuzada
que descansaba en tus labios...
Y que ahora me resulta mundana,
pues ya no respiro el frío de tu ausencia,
ni colonizo el aire enrarecido que te envuelve.
Pero duele el espacio
donde los insectos ciegos devoraron lo que fuimos.
Siempre espero que el invierno llegue,
y barra cada rincón donde late tu sombra,
y donde el crujido de tus pasos
ya no es melodía arrastrada,
sino tierra mustia para los muertos.
©CHARLOTTE BENNET
Hoy, al mirar las cifras de este espacio, me detengo a contemplar el camino recorrido: 183 paradas en forma de textos y más de 250.000 visitas que han cruzado este umbral. Sé que la literatura, y especialmente la poesía, se refugia en los espacios callados. En esa lectura invisible que ocurre al otro lado de la pantalla. No hace falta ruido para saber que un verso ha encontrado su destino. A cada persona que pasa por aquí, a quienes habitan este blog desde hace años, y a los nuevos lectores que dejáis que mis palabras os acompañen un instante: GRACIAS.
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Lloro, y el invierno
se vuelve marea
que me arrastra al fondo.
No hay luz aquí, sino ecos
flotando entre el agua helada.
Soy naufragio,
un susurro atrapado
en esta ardiente profundidad,
donde el dolor
cubre mis ojos
como una mortaja de sal,
mientras la oscuridad lo corona todo.
©Charlotte Bennet
