Escarcha

                                                       

…no es el silencio

quien me habla,

ni la lluvia

 quien llora sobre mi pecho…

…es la noche…

quien asoma

 para ver cómo los espectros

hieren mi esperanza,

mientras amordazan mi alma

recluida en una jaula

impregnada de escarcha,

 donde el aire se condensa

 en un estremecedor suspiro

que sustenta el vacío

de mis horas muertas…


© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.