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No llores ahora
que el dolor es helada,
guárdate el llanto;
no es tuyo este martirio,
sino esta lanza
que surca mi alma devastada.
Arrancaste la rosa,
y sembraste la mentira,
Ve con tu comedia;
yo me quedo con mi tragedia,
sabiendo dónde está mi refugio.
©Charlotte Bennet
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Qué extraño
es ver cómo la niebla
ondea en lo profundo de nuestras almas.
Saber que donde alguna vez hubo llama,
el frío arde en un eco distraído,
sobre nuestros párpados rendidos.
No duele este desamor,
sino la costumbre que te nombra...
a pesar de que tu mano es sombra
sobre los desérticos filos
de mi alma.
©CHARLOTTE BENNET
