I
Hay un no pernoctado
en las manecillas
de aquel viejo reloj olvidado,
donde la realidad oscila
como las rasgadas olas
que se rompen contra un filoso peñasco,
donde naufragaron todos tus gestos,
como quien siembra ausencias
en una mano manca.
Pero nada
queda ya:
ni la promesa,
ni el tacto,
ni siquiera tu consuelo.
Sólo una
extraña bruma,
tan fiel a mí
como tú no llegaste a ser.
©CHARLOTTE BENNET
El dolor más profundo se debilita cuando aprendemos a respirar entre ruinas...
1
He aprendido a ser,
siendo lo que soy:
una brisa
frente a la tempestad,
una voz
frente al silencio.
Mas ya no
quiero implorar
como quien ruega agua.
No quiero morir,
ni resucitar de tu mano,
ni esperar que dibujes soles rojos
en una tarde destronada.
No quiero
latir
entre tus esquelas,
sino ser esa orquídea blanca
que respira
entre la ruina y la helada.
© CHARLOTTE BENNET
1
Te escribo,
siendo lo que soy:
un punto vago
dibujado en una pared abandonada.
Un vacío
existencial
rodeado de un adiós desfigurado
en el filoso borde
de mis noches enfermas,
sintiendo cómo la decadencia
llega entre forzados gestos
y extrañas riñas.
Y es allí,
donde te busco,
y donde sólo hallo
tu nombre sin rostro.
©CHARLOTTE BENNET
