Es un constante balanceo
sobre el dorso de una mano,
que acuna borrascas para los pájaros,
que duermen
al filo de un viento,
carente de rostro y alma...
que atrapa el alba
para que una columna de frío
sostenga mi jaula
impregnada de cielos
huraños
y postradas nubes
donde la soledad
me sonríe,
y el miedo me platica
sobre aquellas sombras,
que vuelan como luciérnagas
entorno a una noche ahogada
en la que mi ser tropieza, cae,
y se levanta…
…a cada hora, a cada instante…
como si fuera una marioneta
forrada de cenizas e insólitos
ropajes…
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Intelectual. Charlotte Bennet.
