Brumas

                                        
                                            

  Quizás la bruma se adueñara de las palabras y solo quedara el hueco de un silencio grabado en la silueta de un cometa ondeando al viento, mientras el deseo deambulaba conquistando el alma para que ésta sembrara rosas en aquel jardín incendiado de sueños, que ululaban como espíritus en una noche cegada. Quizás...la voluntad hiciera que la niña que había en mi dibujara estrellas en el dorso de una mano, que peinaba mares entrelazados…a los que amé, sin dudarlo, a sabiendas que el dolor acabaría invernando en mis huesos desbancados por el leve rumor de las olas… 


© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.

TU AUSENCIA ANHELADA

                                          
                                                                              I

Comparece ante mí, la muerte…

tan mundana, y liviana,

ansiosa por segar mi aliento

 roto por el frágil recuerdo

 de tu hermosa figura

 amortajada entre linos blancos...

mientras la pena ruge, y el dolor,

juega a rebanar mi costado.  

   Llora el silencio sobre mi pecho calado.

Llora la madrugada sobre mis manos desgarradas.

Lloro yo, tu ausencia anhelada...

 ...tu voz arrebatada, y sepultada

 bajo la tierra escarbada,

que abriga tu fría calavera.

Más tu alma; noble, y delicada…

permanecerá, siempre, aferrada

 al murmullo del viento,

que evoca tu nombre,

y que escucho entre horas destempladas…

© Charlotte Bennet.

VEJEZ

                                           

                                                                                  I

Solo yo alcanzo a escuchar
cómo en mi voz la noche…
con sus sombras difusas
araña mis párpados
calados de diluvios,
azorando mi alma
arrimada a una vejez
delirante de anhelos,
velados tras esta bruma
que enmudece
ante mi afán
de amasar una ilusión
sobre un corazón
inundado de pretextos.

©Charlotte Bennet

Frío

                    
               
                                  

Tal vez el aire no palpite

y solo derrame sobre mí

su frío aliento

similar al de aquellas

flores aisladas

por un sol enredado,

que anuncia flaquezas

en virtud de quien espera

que anochezca

para que los muertos

despierten de la inconsciencia,

y puedan ver

cómo lo soñado no prospera,

cómo la hierba se transforma

en pétalos sedientos de palabras…

que no emergen

sino que se convierten

en nevada para el alma delirada…

© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.

Cenizas

                                               

No moriré en vano,

ahora que en mi cabe

la noche y todas sus formas difusas,

trabadas en mis pupilas,

bañadas en melancolía,

quien me habla

con un lenguaje excelso,

empañado por voces intercaladas,

que traen respuestas

de aquel universo idealizado,

hoy abocado a una muerte templada,

transformada en memorias

engendradas por naufragios y cenizas mojadas.

© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.