I
Dices que vienes,
pero nunca apareces.
Más yo te invoco,
a través de la lluvia,
aunque sólo sea en silencio.
Pero los días
pasan,
y las noches se suicidan.
Pero yo te espero,
Peinada y aderezada
como quien espera
la primavera…
Pero te
desvaneces
antes que las palabras.
©CHARLOTTE BENNET
I
Ahora habito en las ruinas
de lo perdido,
y en la dolencia
de lo acabado…
Allá, donde el camino
se ensalza sobre los restos
de lo que fuimos.
Es ahí donde acuno agonías
con la hiel de lo disipado.
con mi ser estremecido,
ingiriendo dolor,
vomitando tristezas,
mientras desobedezco
la alarmante voz de mi herida.
Y me rompo,
sobre los vértices de mi desesperación...
Pero en mí
sigues,
aunque no estés,
Aunque no te vuelva a ver.
©CHARLOTTE BENNET
I
Hay un no pernoctado
en las manecillas
de ese reloj olvidado,
donde la realidad oscila
como las rasgadas olas
que se rompen contra un filoso peñasco,
donde naufragaron tus gestos,
como quien siembra ausencias
en una mano manca.
Pero nada
queda ya:
ni la promesa,
ni el tacto,
ni siquiera tu consuelo.
Sólo una
extraña bruma,
tan fiel a mí
como tú no llegaste a ser.
©CHARLOTTE BENNET
El dolor más profundo se debilita cuando aprendemos a respirar entre ruinas...
I
He aprendido a ser,
siendo lo que soy:
una brisa
frente a la tempestad,
una voz
frente al silencio.
Mas no
quiero implorarte
como quien ruega beber.
Pues no quiero morir,
ni resucitar de tu mano,
ni esperar que dibujes soles rojos
en una tarde destronada.
No quiero
latir
entre tus esquelas,
sino ser esa orquídea blanca
que respira
entre la ruina y la helada.
© CHARLOTTE BENNET
1
Te escribo,
siendo lo que soy:
un punto vago
dibujado en una pared abandonada.
Un vacío
existencial
rodeado de un adiós desfigurado
en el filoso borde
de mis noches enfermas,
sintiendo cómo la decadencia
llega entre forzados gestos
y extrañas riñas.
Y es allí,
donde te busco,
y donde sólo hallo
tu eco rasgado.
©CHARLOTTE BENNET
