Disfrutadlo tanto como yo al escribirlo...
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Eras silbido para las flores muertas,
una canción desmenuzada
que descansaba en tus labios...
Y que ahora me resulta mundana,
pues ya no respiro la humedad de tu ausencia,
ni colonizo el aire que te envuelve.
Pero duele el espacio
donde los insectos ciegos devoraron lo que fuimos.
siempre espero que el invierno llegue,
y barra el rincón donde late tu sombra,
y donde el crujido de tus pasos
ya no es melodía arrastrada,
sino tierra mustia para los muertos.
©CHARLOTTE BENNET
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