Frío

                    
               
                                  

Tal vez el aire no palpite

y solo derrame sobre mí

su frío aliento

similar al de aquellas

flores aisladas

por un sol enredado,

que anuncia flaquezas

en virtud de quien espera

que anochezca

para que los muertos

despierten de la inconsciencia,

y puedan ver

cómo lo soñado no prospera,

cómo la hierba se transforma

en pétalos sedientos de palabras…

que no emergen

sino que se convierten

en nevada para el alma delirada…

© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.

Cenizas

                                               

No moriré en vano,

ahora que en mi cabe

la noche y todas sus formas difusas,

trabadas en mis pupilas,

bañadas en melancolía,

quien me habla

con un lenguaje excelso,

empañado por voces intercaladas,

que traen respuestas

de aquel universo idealizado,

hoy abocado a una muerte templada,

transformada en memorias

engendradas por naufragios y cenizas mojadas.

© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.