Frío

                    
               
                                  

Tal vez el aire no palpite

y solo derrame sobre mí

su frío aliento

similar al de aquellas

flores aisladas

por un sol enredado,

que anuncia flaquezas

en virtud de quien espera

que anochezca

para que los muertos

despierten de la inconsciencia,

y puedan ver

cómo lo soñado no prospera,

cómo la hierba se transforma

en pétalos sedientos de palabras…

que no emergen

sino que se convierten

en nevada para el alma delirada…

© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.