viernes, 2 de octubre de 2015

Mariposas




                                        



Me dormí entre susurros
y extrañas plegarias,
siendo mi cuerpo
la ofrenda que el viento
vestía con flores huecas
en el umbral de la nada,
donde  la noche estrangulaba el alba
para que no surgiera la espera…
y sólo brotara una máscara
sobre la efímera memoria
de un rostro
oculto en la niebla…
donde desperté
 para mecer mariposas muertas…
                © Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.

        

viernes, 25 de septiembre de 2015

Palabras




                                         


  Desfigurado espejo sin luz,
sin persistencia,
solo sombras que traspasan
el hendido cristal
tallado con hojas caducas,
que se amontonan
en un desnudo jardín
donde  alguien forcejea en solitario,
confiando que la noche
no sea tan oscura
 ni el dolor tan amargo…
Muertes,
muchas muertes hubo,
antes que tu esencia
se convirtiera en una triste estatua
desterrada entre el invierno de las palabras

© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.
 

martes, 15 de septiembre de 2015

ROSA




                             

                                         
                

La rosa…
se encadenó al frío,
en un momento de delirio,
mientras el viento finge  
liberarla,
solo para doblegarla
a la voluntad  
de aquella melodía
acotada por la bruma
que adorna las horas…
 en las que el silencio
es memoria
para el alma que solloza
entre afiladas espinas. 

© Charlotte Bennet.

viernes, 4 de septiembre de 2015

Escarcha





                                                       
…no es el silencio
quien me habla,
ni la lluvia
 quien llora sobre mi pecho…
…es la noche…
quien asoma
 para ver cómo los espectros
hieren mi esperanza,
mientras amordazan mi alma
recluida en una jaula
impregnada de escarcha,
 donde el aire se condensa
 en un estremecedor suspiro
que sustenta el vacío
de mis horas muertas…


© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.

martes, 25 de agosto de 2015

OSCURIDAD



                       
          
                            
                                                  
1

Sombras roen mis huesos
como cuervos
que no aprenden el olvido.

Emociones esparcidas
sobre una noche enjaulada.
Se transforman en invierno
mis horas amargas.

Mi voz intenta florecer
de las cenizas que nacen en mi boca;
y la luz abre una senda remendada
por la triste lluvia,
que cae
sobre un alma encadenada.

© Charlotte Bennet.

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