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No llores ahora
que el dolor es helada,
guárdate el llanto;
no es tuyo este martirio,
sino esta lanza
que surca mi alma devastada.
Arrancaste la rosa,
y sembraste la hoja rastra,
adornándola con la mentira.
Ve con tu comedia;
yo me quedo con mi tragedia,
sabiendo dónde está mi refugio.
©Charlotte Bennet
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